By Fernando Pessoa

A maioria pensa com a sensibilidade, eu sinto com o pensamento. Para o homem vulgar, sentir é viver e pensar é saber viver. Para mim, pensar é viver e sentir não é mais que o alimento de pensar.

By Fernando Pessoa

Apaixonar-se é cansar-se de estar só: é uma covardia portanto, e uma traição a nós próprios (importa soberanamente que não nos apaixonemos).

Nossa Senhora do Silêncio

"Às vezes quando, abatido e humilde, a própria força de sonhar se me desfolha e me seca, e o meu único sonho só pode ser o pensar nos meus sonhos, é então que me interrogo sobre quem tu és, Nossa Senhora do Silêncio... Figura que atravessa todas as minhas visões demoradas de paisagens outras, de interiores antigos, de cerimoniais faustosos de silêncio.
Visito contigo regiões que são talvez sonhos teus, terras que são talvez corpos teus de ausência e de desumanidade. Talvez eu não tenha outro sonho senão tu. Talvez seja nos teus olhos, encostando a minha face à tua, que lerei essas paisagens impossíveis, esses tédios falsos, esses sentimentos que habitam a sombra dos meus cansaços e as grutas dos meus desassossegos.
Que espécie de vida tens? Que modo de ver é o modo como te vejo? Teu perfil nunca é o mesmo mas nada muda. Eu digo isso porque eu sei, ainda que não saiba o que sei. Tu não és mulher, nem mesmo dentro de mim evocas qualquer coisa que eu possa sentir feminina. É quando falo de ti, é quando as palavras te chamam fêmea e as expressões te contornam de mulher que eu tenho de te falar com ternura e amoroso.
Ocupas o intervalo dos meus pensamentos e os interstícios das minhas sensações. Por isso eu não penso nem sinto mas os meus pensamentos são ogivais de te sentir e os meus sentimentos góticos de evocar-te.
Ah Nossa Senhora do Silêncio! Ó Lua de memórias perdidas sobre a negra paisagem do vazio da minha imperfeição. Debruço-me sobre o teu rosto branco nas águas nocturnas do meu desassossego, no meu saber que és lua. "
Bernardo Soares, in 'Livro do Desassossego'

Monólogo de Orfeu - Vinicius de Moraes

Mulher mais adorada!Agora que não estás, deixa que rompaO meu peito em soluços! Te enrustisteEm minha vida; e cada hora que passaÉ mais por que te amar, a hora derramaO seu óleo de amor, em mim, amada...E sabes de uma coisa? Cada vezQue o sofrimento vem, essa saudadeDe estar perto, se longe, ou estar mais pertoSe perto, – que é que eu sei! Essa agoniaDe viver fraco, o peito extravasadoO mel correndo; essa incapacidadeDe me sentir mais eu, Orfeu; tudo issoQue é bem capaz de confundir o espíritoDe um homem – nada disso tem importânciaQuando tu chegas com essa charla antigaEsse contentamento, essa harmoniaEsse corpo! E me dizes essas coisasQue me dão essa força, essa coragemEsse orgulho de rei. Ah, minha EurídiceMeu verso, meu silêncio, minha música!Nunca fujas de mim! Sem ti sou nadaSou coisa sem razão, jogada, souPedra rolada. Orfeu menos Eurídice...Coisa incompreensível! A existênciaSem ti é como olhar para um relógioSó com o ponteiro dos minutos. TuÉs a hora, és o que dá sentidoE direção ao tempo, minha amigaMais querida! Qual mãe, qual pai, qual nada!A beleza da vida és tu, amadaMilhões amada! Ah! Criatura! QuemPoderia pensar que Orfeu: OrfeuCujo violão é a vida da cidadeE cuja fala, como o vento à florDespetala as mulheres - que ele, OrfeuFicasse assim rendido aos teus encantos!Mulata, pele escura, dente brancoVai teu caminho que eu vou te seguindoNo pensamento e aqui me deixo renteQuando voltares, pela lua cheiaPara os braços sem fim do teu amigo!Vai tua vida, pássaro contenteVai tua vida que estarei contigo!

Vendaval - By Fernado Pessoa

Ó vento do norte, tão fundo e tão frio, Não achas, soprando por tanta solidão, Deserto, penhasco, coval mais vazio Que o meu coração!
Indômita praia, que a raiva do oceano Faz louco lugar, caverna sem fim, Não são tão deixados do alegre e do humano Como a alma que há em mim!
Mas dura planície, praia atra em fereza, Só têm a tristeza que a gente lhes vê E nisto que em mim é vácuo e tristeza É o visto o que vê.
Ah, mágoa de ter consciência da vida! Tu, vento do norte, teimoso, iracundo, Que rasgas os robles — teu pulso divida Minh'alma do mundo!
Ah, se, como levas as folhas e a areia, A alma que tenho pudesses levar - Fosse pr'onde fosse, pra longe da idéia De eu ter que pensar!
Abismo da noite, da chuva, do vento, Mar torvo do caos que parece volver - Porque é que não entras no meu penssamento Para ele morrer?
Horror de ser sempre com vida a consciência! Horror de sentir a alma sempre a pensar! Arranca-me, é vento; do chão da existência, De ser um lugar!
E, pela alta noite que fazes mais'scura, Pelo caos furioso que crias no mundo, Dissolve em areia esta minha amargura, Meu tédio profundo.
E contra as vidraças dos que há que têm lares, Telhados daqueles que têm razão, Atira, já pária desfeito dos ares, O meu coração!
Meu coração triste, meu coração ermo, Tornado a substância dispersa e negada Do vento sem forma, da noite sem termo, Do abismo e do nada!

CLARICE LISPECTOR

AO PASSO QUE AMAR EU POSSO ATÉ NA HORA DE MORRER AMAR NÃO ACABA É COMO SE O MUNDO ESTIVESSE A MINHA ESPERA E EU VOU AO ENCONTRO DO QUE MIM ESPERA.

Meu coração está aos pulos!

Quantas vezes minha esperança será posta à prova? Por quantas provas terá ela que passar? Tudo isso que está aí no ar, malas, cuecas que voam entupidas de dinheiro, do meu, do nosso dinheiro que reservamos duramente para educar os meninos mais pobres que nós, para cuidar gratuitamente da saúde deles e dos seus pais, esse dinheiro viaja na bagagem da impunidade e eu não posso mais. Quantas vezes, meu amigo, meu rapaz, minha confiança vai ser posta à prova? Quantas vezes minha esperança vai esperar no cais? É certo que tempos difíceis existem para aperfeiçoar o aprendiz, mas não é certo que a mentira dos maus brasileiros venha quebrar no nosso nariz. Meu coração está no escuro, a luz é simples, regada ao conselho simples de meu pai, minha mãe, minha avó e os justos que os precederam: "Não roubarás", "Devolva o lápis do coleguinha", "Esse apontador não é seu, minha filha". Ao invés disso, tanta coisa nojenta e torpe tenho tido que escutar. Até habeas corpus preventivo, coisa da qual nunca tinha visto falar e sobre a qual minha pobre lógica ainda insiste: esse é o tipo de benefício que só ao culpado interessará. Pois bem, se mexeram comigo, com a velha e fiel fé do meu povo sofrido, então agora eu vou sacanear: mais honesta ainda vou ficar. Só de sacanagem! Dirão: "Deixa de ser boba, desde Cabral que aqui todo mundo rouba" e vou dizer: "Não importa, será esse o meu carnaval, vou confiar mais e outra vez. Eu, meu irmão, meu filho e meus amigos, vamos pagar limpo a quem a gente deve e receber limpo do nosso freguês. Com o tempo a gente consegue ser livre, ético e o escambau." Dirão: "É inútil, todo o mundo aqui é corrupto, desde o primeiro homem que veio de Portugal". Eu direi: Não admito, minha esperança é imortal. Eu repito, ouviram? Imortal! Sei que não dá para mudar o começo mas, se a gente quiser, vai dar para mudar o final!

By Elisa Lucinda

Romanos 8:38-39

Porque eu estou bem certo de que nem a morte, nem a vida, nem os anjos, nem os principados, nem as coisas do presente, nem do porvir, nem os poderes, nem a altura, nem a profundidade, nem qualquer outra criatura poderá separar-nos do amor de Deus, que está em Cristo Jesus, nosso Senhor.

Oraçao de São Jorge

Eu andarei vestido e armado com as armas de São Jorge para que meus inimigos, tendo pés não me alcancem, tendo mãos não me peguem, tendo olhos não me vejam, e nem em pensamentos eles possam me fazer mal. Armas de fogo o meu corpo não alcançarão, facas e lanças se quebrem sem o meu corpo tocar, cordas e correntes se arrebentem sem o meu corpo amarrar. Jesus Cristo, me proteja e me defenda com o poder de sua santa e divina graça, Virgem de Nazaré, me cubra com o seu manto sagrado e divino, protegendo-me em todas as minhas dores e aflições, e Deus, com sua divina misericórdia e grande poder, seja meu defensor contra as maldades e perseguições dos meu inimigos. Glorioso São Jorge, em nome de Deus, estenda-me o seu escudo e as suas poderosas armas, defendendo-me com a sua força e com a sua grandeza, e que debaixo das patas de seu fiel ginete meus inimigos fiquem humildes e submissos a vós. Assim seja com o poder de Deus, de Jesus e da falange do Divino Espírito Santo.

São Jorge Rogai por Nós

Se me julgam por ser diferente,Julgo-os por serem todos iguais.Sou tudo aquilo que odeiam,Por que sou tudo aquilo o que não podem ser. Sou melhor do que pensam e pior do que podem imaginar.

Autor desconhecido...

Do "Livro do Desassossego"

Não sei sentir. Não sei ser humano.Não sei conviver de dentro da alma triste, com os homens, meus irmãos na terra.Não sei ser útil, mesmo sentindo ser prático,cotidiano, nítido.Eu vi todas as coisas e maravilhei-me de tudo, mas tudo ou sobrou ou foi pouco. Não sei qual, e eu sofri.Eu vivi todos os pensamentos, todas as emoções, todos os gestose fiquei tão tristecomo se tivesse querido vivê-los e não conseguisse.Amei e odiei como toda gente,mas para toda gente isso foi normal e instintivo.Para mim sempre foi a excessão,o choque, a válvula, o escape.Não sei se a vida é pouco ou demais pra mim.Não sei se sinto demais ou de menos.Mas seja como for, a vida, de tão interessante que ela é a todos os momentos, a vida chega a doer, a cortar, a roçar, a ranger,a dar vontade de dar pulos, de ficar no chão,de sair para fora de todas as portas, de todas as casas e ir ser selvagem, entre árvores e esquecimento.

By Fernando Pessoa

Cântico negro

"Vem por aqui" — dizem-me alguns com os olhos docesEstendendo-me os braços, e segurosDe que seria bom que eu os ouvisseQuando me dizem: "vem por aqui!"Eu olho-os com olhos lassos,(Há, nos olhos meus, ironias e cansaços)E cruzo os braços,E nunca vou por ali...A minha glória é esta:Criar desumanidades!Não acompanhar ninguém.— Que eu vivo com o mesmo sem-vontadeCom que rasguei o ventre à minha mãeNão, não vou por aí! Só vou por ondeMe levam meus próprios passos...Se ao que busco saber nenhum de vós respondePor que me repetis: "vem por aqui!"?

Prefiro escorregar nos becos lamacentos,Redemoinhar aos ventos,Como farrapos, arrastar os pés sangrentos,A ir por aí...Se vim ao mundo, foiSó para desflorar florestas virgens,E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada!O mais que faço não vale nada.Como, pois, sereis vósQue me dareis impulsos, ferramentas e coragemPara eu derrubar os meus obstáculos?...Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós,E vós amais o que é fácil!Eu amo o Longe e a Miragem,Amo os abismos, as torrentes, os desertos...

Ide! Tendes estradas,Tendes jardins, tendes canteiros,Tendes pátria, tendes tetos,E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios...Eu tenho a minha Loucura !Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura,E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios...Deus e o Diabo é que guiam, mais ninguém!Todos tiveram pai, todos tiveram mãe;Mas eu, que nunca principio nem acabo,Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo.Ah, que ninguém me dê piedosas intenções,Ninguém me peça definições!Ninguém me diga: "vem por aqui"!A minha vida é um vendaval que se soltou,É uma onda que se alevantou,É um átomo a mais que se animou...Não sei por onde vou,Não sei para onde vouSei que não vou por aí!

By José Régio

Fera Ferida

Acabei com tudo, escapei com vida

Tive as roupas e os sonhos rasgados na minha saída

Mas saí ferido, sufocando o meu gemido

Fui o alvo perfeito muitas vezes no peito atingido.

Animal arisco, domesticado esquece o risco

Me deixar enganar e até me levar por você

Eu sei, quanta tristeza eu tive

Mas mesmo assim se vive morrendo aos poucos por amor

Eu sei, que o coração perdoa

Mas não esquece à toa e eu não esqueci

Não vou mudar, esse caso não tem solução

Sou fera ferida, no corpo e na alma

E no coração

Quero ficar no teu corpo feito tatuagem

Que é pra te dar coragem

Pra seguir viagem

Quando a noite vem

E também pra me perpetuar em tua escrava

Que você pega, esfrega, negaMas não lava

Quero brincar no teu corpo feito bailarina

Que logo se alucinaSalta e te ilumina

Quando a noite vemE nos músculos exaustos do teu braço

Repousar frouxa, murcha, farta

Morta de cansaço

Quero pesar feito cruz nas tuas coisas

Que te retalha em postas

Mas no fundo gostas

Quando a noite vem

Quer ser a cicatriz risonha e corrosiva

Marcada a frio, a ferro e fogo

Em carne viva

Corações de mãeArpões, sereias e serpentes

Que te rabiscam o corpo todo

Mas não sentes

Se essa ruaSe essa rua fosse minha

Eu mandavaEu mandava ladrilhar

Com pedrinhasCom pedrinhas de brilhante

Só pra verSó pra ver meu bem passar

Nessa ruaNessa rua tem um bosque

Que se chamaQue se chama solidão

Dentro deleDentro dele mora um anjo

Que roubou

Que roubou meu coração

Se eu roubeiSe eu roubei teu coração

Tu roubasteTu roubaste o meu também

Se eu roubeiSe eu roubei teu coração

Foi porque

Só porque te quero bem

Sou eu

Sou eu, eu mesmo, tal qual resultei de tudo, Espécie de acessório ou sobressalente próprio, Arredores irregulares da minha emoção sincera, Sou eu aqui em mim, sou eu. Quanto fui, quanto não fui, tudo isso sou. Quanto quis, quanto não quis, tudo isso me forma. Quanto amei ou deixei de amar é a mesma saudade em mim. E, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco inconseqüente, Como de um sonho formado sobre realidades mistas, De me ter deixado, a mim, num banco de carro elétrico, Para ser encontrado pelo acaso de quem se lhe ir sentar em cima. E, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco longínqua, Como de um sonho que se quer lembrar na penumbra a que se acorda, De haver melhor em mim do que eu. Sim, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco dolorosa, Como de um acordar sem sonhos para um dia de muitos credores, De haver falhado tudo como tropeçar no capacho, De haver embrulhado tudo como a mala sem as escovas, De haver substituído qualquer coisa a mim algures na vida. Baste! É a impressão um tanto ou quanto metafísica, Como o sol pela última vez sobre a janela da casa a abandonar, De que mais vale ser criança que querer compreender o mundo ¿ A impressão de pão com manteiga e brinquedos De um grande sossego sem Jardins de Prosérpina, De uma boa-vontade para com a vida encostada de testa à janela, Num ver chover com som lá fora E não as lágrimas mortas de custar a engolir. Baste, sim baste! Sou eu mesmo, o trocado O emissário sem carta nem credenciais, O palhaço sem riso, o bobo com o grande fato de outro, A quem tinem as campainhas da cabeça Como chocalhos pequenos de uma servidão em cima. Sou eu mesmo, a charada sincopada Que ninguém da roda decifra nos serões de província. Sou eu mesmo, que remédio! ... (Álvaro de Campos)